L'ultimo romanzo storico di Sebastiano Vassalli

Sebastiano Vassalli: Io, Partenope, Rizzoli

Risvolto

Secondo le cronache ufficiali Giulia Di Marco è stata un'eretica, uno dei più clamorosi scandali del Cristianesimo. La sua vera storia, raccontata in prima persona, inizia in Molise: venduta come amante bambina a un uomo che poteva essere suo nonno, Giulia cresce nella miseria e anni dopo dovrà abbandonare una figlia in fasce. A Napoli diventa "suor Partenope" e indica al popolo una nuova strada per arrivare a Dio: l'estasi. Venerata come una santa, finisce per dare fastidio al nemico più terribile, il Papa. Perseguitata, torturata per mesi e costretta all'abiura, Giulia inizierà una nuova vita a Roma, divenendo confidente di Gian Lorenzo Bernini, l'architetto che sta aprendo l'Urbe al futuro.

Vassalli, una raccolta di stereotipi

Renato Barilli 13 settembre 2015

Vassalli, il grande romanzo della storia d'Italia finisce nella Napoli "eterna"

Io, Partenope" è di fatto il testamento dello scrittore morto da poco, ultimo erede della tradizione manzoniana. Che vede nel passato i segni premonitori del presente 

Giuseppe Conte - il Giornale Sab, 10/10/2015

Vassalli: «Ho raccontato l’Italia, ora mi congedo»

Il libro testamento dell’autore de “La Chimera”, scomparso domenica

Corriere 27 luglio 2015

La "scandalosa" Suor Partenope e il confessore laico

Repubblica 27 9 2015

Partenope spa così Napoli diventò un brand

Dalle antiche leggende ai misteri medievali alle guide turistiche la Oxford University ricostruisce l'invenzione del mito (fondato) della città

di TOMASO MONTANARI Repubblica  30 luglio 2015

Vassalli, l’eterno presente (con voce di donna)

«Io, Partenope», il romanzo postumo di Sebastiano Vassalli, da Rizzoli. Una suora napoletana, perseguitata come eretica, incontra lo scrittore nella Roma del Bernini... La Storia così si fa «attualità», ma solo attraverso il salto cognitivo della Letteratura

Cecilia Bello Minciacchi Manifesto 4 10 2015

Nel pre­sente onni­voro, buli­mico, che ci incalza e ci livella, nella costrit­tiva pic­co­lezza di oriz­zonti che sola può rima­nere quando tutto è tra­volto da con­su­mi­smo coatto, tempo tele­vi­sivo, muta­zione antro­po­lo­gica dell’uomo-automobile – ovvero nel nostro pre­sente asfit­tico e «con­do­mi­niale» – la solu­zione nar­ra­tiva adot­tata da Seba­stiano Vas­salli è stata, lar­ga­mente, quella del romanzo sto­rico. Di solu­zione occorre par­lare in quanto stru­mento e scio­gli­mento del pos­si­bile let­te­ra­rio in cui l’autore ha cre­duto, visto che il pre­sente gli è parso a lungo «non rac­con­ta­bile», ma al tempo stesso occorre par­lare anche di iti­ne­ra­rio, di cam­mino. La meta rag­giunta, dichia­rata dall’autore nella sua maniera schietta e adesso per noi testa­men­ta­ria, era «rac­con­tare l’Italia». Nar­ran­done, tut­ta­via, non fatti oggi­diani ma epi­sodi del pas­sato scelti in un uni­verso minore, taciuto o in ombra, per il loro valore di esem­pla­rità, e rico­struiti con dedi­zione, libe­rati dalle men­zo­gne sto­ri­che che li ave­vano avvi­lup­pati e distorti. I suoi sono per­so­naggi mar­gi­nali e offesi, vio­lati fino allo stor­di­mento, com’è, nella Chi­mera, Anto­nia, tanto bella da ispi­rare un pit­tore di edi­cole e poi bru­ciata sul rogo nel 1610: «i capelli che sva­ni­vano nella luce e la bocca che si apriva in un grido senza suono». O come Mat­tio Lovat che la pel­la­gra, «la malat­tia della fame», porta a evi­rarsi, a cro­ci­fig­gersi e poi a morire all’alba dell’800 in uno dei primi ospe­dali psi­chia­trici d’Europa, quello di San Ser­volo a Vene­zia, in Marco e Mat­tio. O sono per­so­naggi risi­bili e agghiac­cianti come Il Cigno, un depu­tato pic­colo e rotondo quanto «uno gnomo», assolto per insuf­fi­cienza di prove eppure vero man­dante del primo delitto di mafia, l’assassinio Notar­bar­tolo com­messo nel 1893 per coprire finan­zia­menti ille­citi a Cri­spi.

I suoi per­so­naggi deri­vano per lo più da per­sone sto­ri­che (o edi­fici, come la casa pro­ta­go­ni­sta di Cuore di pie­tra) e dun­que della sto­ria rico­strui­scono con­te­sti e ragioni, accet­ta­bili, folli o vio­lente che siano. La per­vi­cace arre­tra­tezza della Chiesa nel Sei­cento Lom­bardo, l’indipendenza di Vene­zia sacri­fi­cata da Napo­leone, la repres­sione dei Fasci sici­liani mossa ad arte da sini­stri pro­vo­ca­tori, gli scan­dali delle Ban­che, la mafia che one­sti e mala­vi­tosi nega­vano con spre­gio: «è una cosa che si tocca?», «che si man­gia? Che si incon­tra per strada? È forse fatta come l’acqua o l’aria?».

Ma molti altri per­so­naggi popo­lano l’universo nar­ra­tivo di uno scrit­tore pro­li­fico come Vas­salli.

Che que­sta – la via del romanzo sto­rico, o del «romanzo-verità» – fosse la strada da per­cor­rere ha costi­tuito per decenni la sua cer­tezza. Quasi fosse più cono­sci­bile, più tan­gi­bile e con­creto, ciò che, lon­tano dal pre­sente, e però anche dai sensi e dalla loro verità espe­rien­ziale, poteva essere rico­struito con l’indagine e con l’aiuto di docu­menti, con lo slan­cio imma­gi­na­tivo, con la pro­di­ga­lità del nar­ra­tore che libera il suo pre­ci­puo gusto del rac­conto fluido e avvol­gente, che crede in un tempo let­te­ra­rio diverso dal tempo comune. Un tempo altro, ove ogni incon­tro è pos­si­bile, anche quello tra un per­so­nag­gio e il suo scrit­tore di secoli più gio­vane. Que­sto è, pro­pria­mente, ciò che avviene nel romanzo di Vas­salli, postumo per poche set­ti­mane, che Riz­zoli ha appena dato alle stampe: Io, Par­te­nope (pp. 286, euro 19,00). Nel tempo della let­te­ra­tura «tutto, o quasi tutto, è pos­si­bile», lì, può aver luogo «l’eterno pre­sente delle vicende umane». E ne dob­biamo dedurre che per Vas­salli la sto­ria non dice dello ieri ma pie­na­mente dell’oggi, o almeno non sol­tanto dello ieri. Dovremmo pen­sare a un pre­sente in alle­go­ria? Troppo facile e ridut­tivo. O, invece, dav­vero a un «pre­sente eterno»? L’affermazione di Vas­salli è asso­lu­tiz­zante e sba­le­strante, ma non ridu­ci­bile, cre­diamo, alla lec­tio faci­lior della sto­ria che ripete sem­pre se stessa. «Eterno pre­sente» è qual­cosa di più e di diverso, chiede un salto dell’intelletto, una sorta di fidu­cia. Il suo modo di inda­gare la sto­ria, poi, è pacato e lim­pido: risponde in tutto, coe­ren­te­mente, allo scrit­tore rifles­sivo, appar­tato, sobrio quale è stato, nemico dei soprusi, capace di usare le distanze e di scor­ciarle, e «rac­con­tare il Paese» per inter­po­sti tempi, diremmo. Que­sta idea di let­te­ra­tura, que­sta poe­tica, sa bene cos’è un arti­fi­cio, come si deve far affio­rare e dipa­nare un romanzo, su cosa pre­mere per farne un oggetto non solo nar­ra­tivo ma etico. Che parli al let­tore con chia­rezza. Così rac­conta Par­te­nope allo scrit­tore che a dispetto dei secoli la incon­tra nella Roma del Ber­nini, davanti all’estasi di Santa Teresa. Par­te­nope, nata al secolo Giu­lia Di Marco, pove­ris­sima tanto da essere ven­duta bam­bina, è stata madre di una neo­nata espo­sta alla ruota dell’Annunziata, a Napoli, e poi una suora laica, una ter­zia­ria fran­ce­scana dedita alle opere di carità nella strada. Ha par­te­ci­pato a un incon­tro di pre­ghiera con un santo ere­mita, Dome­nico, impa­rando che per acco­gliere Dio biso­gna «essere dei sac­chi vuoti». Ha gestito due Case di Pre­ghiera, inse­gnando ai «figli» e alle «figlie» come si possa pre­gare col corpo. Ha visto cre­scere la sua fama di santa, sopran­no­mi­nata Par­te­nope come la Sirena che pro­tegge Napoli. Per­se­gui­tata come ere­tica, ha patito gli inter­ro­ga­tori del Sant’Offizio, «le mac­chine della men­zo­gna» che tra­sfor­mano chi è tor­tu­rato in «un pezzo di carne senza nome» dispo­sto ad ammet­tere qual­siasi colpa.

Dopo l’abiura, ha cono­sciuto Gian Lorenzo Ber­nini, la sua capa­cità di «dare anima alle pie­tre» e i suoi tor­menti per una donna spre­giu­di­cata.

Come già prima altri per­so­naggi di Vas­salli – pen­siamo almeno a quelli con­tem­po­ra­nei e non sto­rici dei rac­conti La morte di Marx o alla voce di Timo­demo, segre­ta­rio di Vir­gi­lio, in Un infi­nito numero, qui il testo coniuga l’io, oltre a esi­birlo nel titolo. Parla in prima per­sona, Suor Par­te­nope, ma in una lin­gua non sei­cen­te­sca, in quell’«eterno pre­sente» che evi­den­te­mente inve­ste anche sin­tassi e les­sico. Riper­corre tutta la sua vita con schiet­tezza e insieme con pudore, parla con misura dell’estasi, della pre­ghiera che si fa con l’anima e col corpo, in comu­nione mistica con Dio. Descrive con tra­sporto l’amatissima Napoli, «città fem­mina» – e la mon­ta­gna di fuoco che le è accanto, la folla perenne, gli sfa­ti­cati, i guappi e il pas­seg­gio dei nobili – e con gusto pit­to­re­sco, con viva­cità mac­chiet­ti­stica, coglie la città dei papi, che invece «non è né maschio né fem­mina», il suo secen­te­sco «put­ta­ne­simo».

La nar­ra­zione risulta affa­bile, espli­ca­tiva, gar­ba­ta­mente dida­sca­lica. Lon­ta­nis­simi i testi spe­ri­men­tali di Vas­salli, le volute e il furore di Nar­cisso – «un’euforica bisboc­cia ver­bale, scon­nessa e avvam­pante», a dirla con Gior­gio Man­ga­nelli –, lon­ta­nis­sime la paro­dia della forma trat­tato, le ritra­zioni d’accento e le afe­resi che ghi­gliot­ti­na­vano le parole in Tempo di màs­sa­cro.

L’ultima tappa del grande rac­conto dedi­cato all’Italia, Io, Par­te­nope, sconta, forse, un’eccessiva sem­pli­fi­ca­zione di det­tato e di arti­co­la­zione, e addi­rit­tura una pre­ve­di­bi­lità (invero molto roman­ze­sca) nella chiusa, ma ha il merito indub­bio di inne­scare una rifles­sione sulla Chiesa del Sei­cento (e dell’«eterno pre­sente»?), sul dif­fi­cile ruolo della donna nel gregge dei fedeli, sulla subor­di­na­zione delle discen­denti di Eva cui non è dato «inven­tare dot­trine», sulla mon­da­nità dei preti che par­lano di Inferno e Para­diso «senza esserci mai stati», inte­res­sati solo, come sono, al mondo «nostro».

È un romanzo severo, que­sto ultimo di Vas­salli, rac­con­tato per voce di una donna sin­go­lar­mente moderna, sì da con­si­de­rare il corpo non una cosa immonda, ma «la parte migliore di noi, che ci porta verso Dio e ci per­mette di cono­scerlo». Alla moder­nità di quella donna risponde, nel Con­gedo d’autore, il Vas­salli nostro con­tem­po­ra­neo: «la reli­gione dei papi, che mirava al domi­nio del mondo, nel pre­sente, non sem­bra poter avere un futuro: per­ché la poli­tica ormai si fa altrove».

Vassalli a Napoli soccorre l’ultima strega 

Come nella “Chimera” una donna perseguitata e torturata dal potere ecclesiastico (ma eviterà il rogo) 

Lorenzo Mondo tuttolibri 10 10 2015

Leggo il libro postumo di Sebastiano Vassalli, Io, Partenope, e sono portato inevitabilmente a ricordarmi della Chimera, uno dei suoi capolavori. Anche qua c’è una donna perseguitata e torturata dal potere ecclesiastico, anche se, a differenza di Antonia, la «strega» di Zardino, le viene risparmiato il rogo. E c’è un Seicento fastoso e pezzente su cui l’autore indaga, con la sua passione per le microstorie, per i micropersonaggi sottratti alla polvere dell’oblio. Chiamati a dare testimonianza non soltanto sul loro tempo ma sull’«eterno presente delle vicende umane».

Giulia De Marco, la protagonista, nasce in un poverissimo paese del Molise, viene venduta dalla famiglia a un vecchio commerciante di pentole e stoviglie che le fa da padrone e marito, si innamora di un guappo e rimane incinta di una bambina che affiderà alla Ruota degli orfanelli. Questi dolorosi trascorsi intanto l’hanno portata a Napoli, dove darà una svolta alla sua vita. Sente le prediche di un frate in sospetto di eresia e si converte a una preghiera senza mediazioni, ad un «naufragio» in Dio che culmina nell’estasi. Con l’abito di terziaria francescana, fonda delle «Case di preghiera», dove si raccolgono le «suore di strada», dedite al soccorso della plebe miserabile. E dove i «perfetti» (ci sono anche uomini, e preti, tra gli adepti) entrano in comunione con Dio. 

Vassalli racconta la grande diffusione del movimento, anche tra i ceti altolocati. E fu proprio un notabile che impose a Giulia il nome di Suor Partenope, come se incarnasse cristianamente l’antica sirena e l’anima della città. Poi cominciò il declino e il tracollo. Al di là delle ragioni teologiche - argomenta Vassalli - scandalizza il fatto che una donna governi in piena autonomia una comunità composta prevalentemente da donne. L’egida di Teresa d’Avila, beatificata quasi a furor di popolo dopo i contrasti con le autorità, non riesce ad allontanare il sospetto contro una religione al femminile, la diffidenza contro la donna, atavica tentatrice. 

Nel 1614, Giulia viene arrestata e tradotta a Roma per ordine del Sant’Offizio. In pagine frementi di orrore e indignazione viene raccontato lo squallore della reclusione e la ferocia degli interrogatori. La contestazione dell’estasi è soltanto la via, da parte dell’inquisitore, per imputare a lei e alle seguaci abominevoli perversioni sessuali e infanticidi. Dopo le prime torture, Giulia cede, confessa le colpe che le vengono imputate, accetta di pronunciare la formula dell’abiura sul palco eretto in una piazza di Roma, coram populo. Troverà sollievo e quiete quando, dopo essere stata segregata in alcuni conventi, approderà nella residenza romana del cardinale Decio Carafa, arcivescovo di Napoli. Diventa governante e persona di fiducia del prelato che, oltre alla nativa benevolenza, non è persuaso che si sia davvero macchiata di eresia cercando un rapporto diretto con Dio. 

Fin qui abbiamo assistito alla rievocazione, tra storica e romanzesca, di un movimento spirituale pressochè sconosciuto, come Suor Partenope, la sua fondatrice. Ma Vassalli conferisce con un colpo d’ala una ennesima, e la più catturante, svolta al romanzo. La vita di Giulia incrocia infatti quella di Gianlorenzo Bernini. incontrato nella cerchia dei Carafa. Il sommo architetto si trova a conversare con questa donna ormai invecchiata, fragile e minuta ma rimasta fedele alle sue convinzioni. Gli spiega che «l’estasi è soltanto un passaggio, uno tra i tanti, nel cammino che il nostro corpo e la nostra mente possono compiere all’interno di Dio». E Gianlorenzo presterà il volto di Giulia giovane alla conturbante «Estasi di Santa Teresa» in Santa Maria della Vittoria. Vassalli, negli «a parte» d’autore, si concede un periglioso azzardo intravedendo fin da oggi l’inarrestabile declino del papato e della religione istituzionale, superata da un rapporto personale con il divino; eccede forse facendo della sua eroina una antesignana nel pieno riscatto della femminilità; ma nella figura di Giulia ha trovato, ancora forse, qualche rispondenza alle proprie inquietudini spirituali. Mentre scriveva, in gara con la morte, la sua veridica storia.